Taraxácum
21 апреля 2012
Taraxácum
"где же Сентябрина моя?"
Не прозвучит пунктирный ритм ее шагов
на лестнице моей тюрьмы и крепости.
Она была нежнее всех земных цветов,
когда ее девятый месяц окрестил.
С тех пор я ждал, как одуванчик на ветру
теряя все, ждал, верил, что меня сорвут
И не соврут - вплетут в венок таких, как я,
опустят в пруд. И поплывет моя семья
вверх по течению, стремясь
к концу неведомого дня,
теряя лишь стебли...
Прощай, прощай ты мое поле без зерна!
Я бьюсь в стекло теперь случайного окна,
я пью бензин в холодной луже у ларька,
Я на века стал не пригоден для венка.
Веселый смех молчит в отстойнике моем,
где окон нет, где луч тепла не виден днем.
Учу словарь, чтоб разобрать твои слова,
ведь ты сама, не громче, чем растет трава
придешь, и кругом голова
пойдет - ведь ты опять права
во всем! Когда почти пропал,
придешь и мне скажешь:
"Лети, цветок! Лети на запад и восток,
на север, юг. И соверши три раза круг!
И я с тобой помчусь к обоим полюсам.
Твоей судьбой теперь я стану до конца:
мы обвенчались в небесах,
и в наших золотых венцах,
теперь летим отсюда!"
...Она звалась девятым месяцем тогда,
что в корне есть никто иной как месяц март,
когда ручьи во всех подвалах шурудят,
умножив свет, умножив эхом свой азарт.
Так может быть, паршивый гадкий лепесток
в ручье весной увидит белые цветы,
которых нет в энциклопедии цветов,
которыми вдруг стану я, как стала ты.
3-11 марта 2012